2Sep
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Es war heute Morgen 2:30 Uhr, als zwei muslimische Freunde und ich beschlossen, in unsere Schlafsäle zurückzukehren. Wir hatten die Wahlergebnisse auf einer Party verfolgt, die von der Muslim Students Association der Brown University veranstaltet wurde. Die Wahlbeteiligung war ziemlich groß (vor allem, wenn man bedenkt, dass es die Zwischensaison ist). Als wir abreisten, war das Studentenzentrum jedoch praktisch menschenleer – und wir wussten noch nicht, welcher Kandidat unser nächster Präsident werden würde.
Meine Freunde und ich traten hinaus in die kühle Novemberluft, fummelten an unseren Jackenreißverschlüssen herum und passten unsere Schals an. Die Nacht war unheimlich still – kein Rascheln der Blätter, keine Geräusche betrunkener College-Studenten, die ziellos über den Campus schlenderten, keine Partymusik aus dem nahegelegenen Studentenwohnheim. Ein scharfer Schauer überkam meine Lippen.
Wir machten mehrere Schritte, bis ich merkte, dass ich mein Handy in der Mitte gelassen hatte. Ich entschuldigte mich und ermutigte meine Freunde, ohne mich weiterzumachen. Weißer Atem stieg aus dem Mund einer Freundin, als sie vor Verzweiflung seufzte. „Beeil dich, Amara. Es ist wirklich verdammt kalt."
Ich stürmte hinein, schnappte mir mein Handy und rannte wieder hinaus. Ich fand meine Freunde zusammengekauert auf dem Parkplatz, bewegungslos, während sie aufmerksam auf ihre Handys starrten. Eine hatte den Mund leicht geöffnet. Sie zeigte mir auf ihrem Bildschirm einen Nachrichtenbericht: Dem Artikel zufolge hatte Hillary Clinton die Wahl gerade aufgegeben. Mein anderer Freund wies die Geschichte zurück und sagte, es müsse nur ein Gerücht sein.
Ich wollte es selbst überprüfen. Zitternd vor Kälte drückte mein Daumen auf den Home-Button meines Handys. Dutzende von Textnachrichten erschienen, einige von Leuten, die ich kaum kenne – Nachrichten, die mir sagten, wie leid es ihnen tat, wie schockiert sie waren, wie ich aus dem Land fliehen sollte. Nachrichten, die mich auffordern, in Sicherheit zu bleiben.
„Er hat gewonnen“, zitterte ich, meine Stimme brach.
Einer meiner Freunde würgte ein Schluchzen heraus, und bald weinten wir alle drei. Tränen der Wut, des Unglaubens und des Herzschmerzes überzogen unsere Gesichter, während wir zitterten und gingen. Wir waren total und total geschockt.
Unsere Gedanken rasten vor Fragen: Was würde eine Trump-Präsidentschaft für unsere Familien, für unsere Gemeinschaft zu Hause, für uns selbst und all unsere Lieben bedeuten, die sichtbar muslimisch sind? Wie kann das echt sein? So lange war Donald Trump ein Witz gewesen. So lange schien es nicht möglich, 2016 einen furchterregenden, offen rassistischen Demagogen als Führer der Vereinigten Staaten zu haben. So lange hatte ich darauf gewartet, dass Ashton Kutcher heraussprang und der Welt erzählte, dass wir alle Punks waren. Hillary Clinton hatte zu gewinnen – bis sie es nicht tat.
Er gewann.
Er gewann.
Meine Eltern haben mir immer gesagt, dass ich als sichtbarer Muslim wachsam bleiben muss, falls mir jemand schaden will. Und bis letzte Nacht habe ich immer geglaubt, dass sie überreagieren. Plötzlich verstand ich es aber. Plötzlich hatte ich Angst, im Dunkeln zu laufen.
Als meine Freunde und ich uns trennten, sagten wir alle einssalamualaikum, ein islamischer Gruß und Abschied, der bedeutet: "Möge Friede mit dir sein." Ich habe es noch nie so ernst gemeint wie in diesem Moment. Grimmig wurde mir klar, dass dies den Präzedenzfall für die nächsten vier Jahre schaffen würde – jedes Mal, wenn ich meine Lieben verlasse, werde ich wirklich für ihre Sicherheit beten.
Früher habe ich meine islamischen Gebete öffentlich verrichtet: auf Bahnhöfen, in Einkaufszentren, auf Gehwegen. Der Gedanke, dies unter Trumps Präsidentschaft zu tun, ist erschreckend. Früher habe ich sorglos durch Instagram gescrollt und auf meinen Zug gewartet. Jetzt passe ich auf, dass ich nicht zu nah am Bahnsteigrand stehe. Früher fühlte ich mich in meinem islamischen Kopftuch stolz und furchtlos und ignorierte die besorgten Vorschläge meiner Mutter, es zu verstecken oder zu entfernen. Jetzt, wo ich mit meinem Hijab rausgehe, fühle ich mich wie ein wandelndes Ziel.
Selbst unter Präsident Obama, einem Führer, der Islamophobie konsequent verurteilt, gibt es weit verbreiteten Hass, Gewalt und Diskriminierung gegen Muslime. Ich kann mir wirklich nicht vorstellen, wie schlimm es unter Präsident Trump sein wird, einem Mann, dessen Plattform antimuslimische Diskriminierung als "amerikanisch" anpreist.
Heute, wohin ich auch schaue – jede Person, die ich begegne – kann ich nicht anders, als zu denken, dass es eine gute Chance gibt, dass sie Trump unterstützt haben. Ich kann nicht anders, als mich zu fragen, ob sie ihm geholfen haben, gewählt zu werden, ob sie mitschuldig waren, dies geschehen zu lassen, ob sie mit seinem einverstanden waren hasserfüllte Vorschläge, wenn sie seine Aussagen über Muslime, Afroamerikaner, Mexikaner, die LGBTQ+-Community oder Frauen unterstützten. Dies wird der neue Filter sein, durch den ich die Welt betrachte.
Das ist echt. Das passiert. Donald J. Trump wird der 45. Präsident der Vereinigten Staaten.
Ich habe Angst. Ich habe Angst um meine persönliche Sicherheit, ich habe Angst um die Sicherheit meiner Lieben, ich habe Angst um meine Gemeinschaft, ich habe Angst für marginalisierte Minderheiten habe ich Angst um die Nationen im Ausland, die von vier Jahren ungeheuerlicher Fremdheit betroffen sein werden Politik. Ich habe Angst vor dem Schicksal der Vereinigten Staaten.
Aber angesichts dieser Angst habe ich einen Hoffnungsschimmer. Diese Wahlergebnisse dienen als Kraftprobe für unsere Gemeinschaften, für uns als Einzelpersonen. Donald Trump hat uns etwas gegeben, gegen das wir uns vereinigen können – etwas, gegen das wir kämpfen können. Wir werden gestärkt hervorgehen. Wir müssen.
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