2Sep
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--René Daumal (1908 -1944), poeta e critico francese
Apro gli occhi per vedere la luce del sole del mattino che attraversa obliquamente il Renoir appeso sopra il mio letto, e per alcuni secondi non so dove mi trovo.
Poi ricordo.
E il mio cuore si gonfia di vertiginosa eccitazione. No davvero. vertiginoso. Tipo, il primo giorno di scuola e ho-un-abito-nuovo di zecca-da-TJ-Maxx vertiginoso.
E non solo perché quel Renoir mi pende sulla testa? È vero. Anche se lo è, e non una stampa, come avevo nella mia stanza del dormitorio. Una vera e propria opera originale, dello stesso maestro impressionista.
Cosa che non potevo credere all'inizio. Voglio dire, quante volte entri nella camera da letto di qualcuno e vedi un Renoir originale appeso sopra il letto? Ehm, mai. Almeno se sei me.
Quando Luke è uscito dalla stanza, io sono rimasta indietro, facendo finta di dover usare il bagno. Ma in realtà mi sono sfilato le espadrillas, sono salito sul letto e ho dato un'occhiata più da vicino a quella tela.
E avevo ragione. Potevo vedere le gocce di vernice usate da Renoir per costruire il pizzo che ha così accuratamente dettagliato sul polsino della manica della bambina. E le strisce sul pelo del gatto che tiene in braccio la bambina? Pezzi sporgenti in rilievo. È un VERO Renoir, d'accordo.
Ed è appeso sopra il letto in cui mi sto svegliando... lo stesso letto che è attualmente immerso nella luce del sole dalle alte finestre alla mia sinistra... la luce del sole che rimbalza sull'edificio dall'altra parte della strada... quell'edificio essendo il MUSEO D'ARTE METROPOLITANO. Quello di fronte a Central Park. Sulla Quinta Strada. A NEW YORK CITTÀ.
Sì! Mi sto svegliando a NEW YORK CITY!!! La grande Mela! La città che non dorme mai (anche se cerco di stare almeno otto ore a notte, o mi si gonfieranno le palpebre, e Shari dice che divento irritabile)!
Ma niente di tutto questo mi rende così stordito. La luce del sole, il Renoir, il Met, la Fifth Avenue, New York. Niente di tutto questo può essere paragonato a ciò che mi ha davvero eccitato... qualcosa di meglio di tutte quelle cose, e un nuovo vestito per il ritorno a scuola di TJ Maxx messo insieme.
Ed è nel letto proprio accanto a me.
Guarda com'è carino quando dorme! Virile carino, non carino da gattino. Luke non giace lì con la bocca spalancata con lo sputo che fuoriesce da un lato, come faccio io (so che lo faccio perché me l'hanno detto le mie sorelle. Anche perché mi sveglio sempre con una macchia bagnata sul cuscino). Riesce a tenere le labbra unite molto bene.
E le sue ciglia sembrano così lunghe e ricci. Perché le mie ciglia non possono sembrare così? Non è giusto. Sono la ragazza, dopotutto. Io sono quello che dovrebbe avere le ciglia lunghe e ricce, non quelle corte e tozze, devo usare un piegaciglia Ho riscaldato con un asciugacapelli e circa sette strati di mascara se voglio sembrare che ho le ciglia Tutti.
Ok, devo fermarmi. Smettila di ossessionarti per le ciglia del mio ragazzo. Ho bisogno di alzarmi. Non posso restare a letto tutto il giorno. Sono a NEW YORK CITY!
E va bene, non ho un lavoro. O un posto dove vivere.
Perché quel Renoir? Sì, appartiene alla madre di Luke. Così come il letto. Oh, e l'appartamento.
Ma l'ha comprato solo quando pensava che lei e il padre di Luke si stessero separando. Che ora non sono. Grazie a me. Quindi ha detto che Luke potrebbe usarlo per tutto il tempo necessario.
Luca fortunato. Vorrei che mia madre avesse pianificato di divorziare da mio padre e avesse comprato un bellissimo appartamento a New York, proprio di fronte al Metropolitan Museum of Art, che ora aveva in programma di utilizzare solo poche volte all'anno per fare shopping in città, o per frequentare occasionali balletto.
Ok, sul serio. Devo alzarmi ora. Come posso stare a letto - un letto king size, tra l'altro, assolutamente comodo, con un grande piumino bianco e soffice imbottito di piumino d'oca - quando io avere tutta NEW YORK CITY proprio fuori dalla porta (beh, giù per l'ascensore e fuori dalla lobby di marmo decorata), che aspetta solo di essere esplorata da me?
E il mio ragazzo, ovviamente.
Sembra così strano dirlo... anche solo pensarlo. Io e il mio ragazzo. Il mio ragazzo.
Perché per la prima volta nella mia vita, è reale! Ho un fidanzato onesto con Dio. Uno che in realtà mi considera la sua ragazza. Non è gay e mi usa solo come copertura così i suoi genitori cristiani non scoprono che sta davvero uscendo con un ragazzo di nome Antonio. Non sta solo cercando di farmi innamorare così profondamente di lui che quando gli viene l'idea di fare una cosa a tre con la sua ex, gli dico di sì perché ho tanta paura che mi rompa altrimenti. Non è un giocatore compulsivo che sa che ho un sacco di soldi risparmiati e può salvarlo se si indebita troppo.
Non che a me sia successa nessuna di queste cose. Più di una volta.
E non me lo sto solo immaginando. Luca ed io stiamo insieme. Non posso dire di non aver avuto un po' di paura - sai, quando ho lasciato la Francia per tornare ad Ann Arbor - di non poter più avere sue notizie. Se non fosse stato davvero così preso da me, e avesse voluto sbarazzarsi di me, avrebbe avuto l'opportunità perfetta.
Ma lui continuava a chiamare. Prima dalla Francia, poi da Houston, dove è andato a fare i bagagli e sbarazzarsi del suo appartamento e della sua macchina, e poi da New York, quando è arrivato. Continuava a dire che non vedeva l'ora di rivedermi. Continuava a dirmi tutte le cose che aveva intenzione di farmi quando mi ha rivisto.
E poi, quando finalmente sono arrivato qui la scorsa settimana, li ha fatti, tutte quelle cose che aveva detto che sarebbe andato a fare.
Riesco a malapena a crederci. Voglio dire, un ragazzo che mi piace tanto quanto mi piace Luke in realtà ricambia il mio favore, tanto per cambiare. Che quello che abbiamo non è solo un'avventura estiva. Perché l'estate è finita, ed è autunno ora (beh, ok, quasi), e siamo ancora insieme. Insieme a New York City, dove andrà alla facoltà di medicina, e io avrò un lavoro nella moda l'industria, facendo qualcosa, beh, legato alla moda, e insieme, ce la faremo nella città che mai dorme!
Appena trovo un lavoro. Oh, e un appartamento.
Ma sono sicuro che Shari e io troveremo presto un affascinante pied-à-terre da chiamare casa. E finché non lo faremo, avrò la casa di Luke in cui dormire, e Shari può stare nella casa senza ascensore che il suo ragazzo Chaz ha trovato la scorsa settimana nell'East Village (ha giustamente rifiutato l'invito dei suoi genitori a tornare nella casa in cui è cresciuto, quando non veniva spedito in collegio, a Westchester, da cui suo padre continua a fare i pendolari in città per lavorare ogni mattina).
E anche se non è esattamente nell'isolato migliore, non è il peggior posto al mondo, avendo il vantaggio di essendo vicino alla New York University, dove Chaz sta ottenendo il suo dottorato di ricerca, ed economico (un appartamento con due camere da letto a canone controllato per soli duemila dollari al mese. E va bene, una delle camere da letto è un'alcova. Ma ancora).
E va bene, Shari ha già assistito a un triplo accoltellamento dalla finestra del soggiorno. Ma comunque. Era una disputa domestica. Il tizio nell'edificio dall'altra parte del cortile ha accoltellato la moglie incinta e la suocera. Non è che le persone a Manhattan vadano in giro a farsi accoltellare da sconosciuti ogni giorno.
E tutti si sono rivelati a posto. Anche il bambino, che è stato partorito dai poliziotti sulla veranda davanti all'edificio, quando la moglie è entrata in travaglio. Otto libbre, sei once! E va bene, suo padre è rinchiuso in una cella di prigione a Rikers Island. Ma ancora. Benvenuto a New York, piccolo Julio!
In effetti, se me lo chiedi, Chaz sta segretamente sperando che non troveremo un posto, e Shari dovrà trasferirsi da lui. Perché Chaz è romantico in quel modo.
E seriamente, quanto sarebbe divertente? Poi Luke e io potremmo venire da noi, e noi quattro potremmo uscire proprio come abbiamo fatto a casa di Luke in Francia, con Chaz che mescola kir royales e Shari che comandano a tutti e io che preparo baguette e panini con Hershey per tutti, e Luke che si occupa della musica, o qualcosa?
E potrebbe davvero succedere, perché Shari e io non abbiamo avuto fortuna sul fronte dell'appartamento. Voglio dire, abbiamo risposto a circa un migliaio di annunci e finora i posti sono andati a ruba prima che uno di noi possa arrivarci per guardarli (se sono decente), o sono così orribili che nessuno sano di mente vorrebbe vivere lì (ho visto un gabinetto che era in equilibrio su blocchi di legno sopra un BUCO APERTO nel pavimento. Ed era in un monolocale a Hell's Kitchen per ventiduecento dollari al mese).
Ma andrà tutto bene. Troveremo un posto alla fine. Proprio come alla fine troverò un lavoro. Non andrò fuori di testa.
Ancora.
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Quanto precede è tratto da La regina del chiacchiericcio nella grande città di Meg Caboto. Tutti i diritti riservati. Nessuna parte di questo libro può essere utilizzata o riprodotta senza il permesso scritto di HarperCollins Publishers, 10 East 53rd Street, New York, NY 10022.[/pullquote]
