Chapitre alternatif exclusif !

Les marques sur sa peau racontaient l'histoire de sa vie. Jace Wayland avait toujours été fier d'eux. Certains des autres jeunes de l'Enclave n'aimaient pas les lettres noires défigurantes, n'aimaient pas la douleur brûlante de l'acier où il coupait dans la peau, n'aimait pas les cauchemars qui se produisaient lorsque des runes trop puissantes étaient encrées dans la chair de quelqu'un pas prêt. Jace n'avait aucune sympathie pour eux. C'était de leur faute s'ils n'étaient pas plus forts.

Il avait toujours été fort. Il avait dû l'être. La plupart des garçons ont obtenu leurs premières notes à l'âge de quinze ans. Alec avait treize ans et c'était très jeune. Jace avait neuf ans. Son père avait coupé les marques dans sa peau avec un acier en ivoire sculpté. Les runes épelaient son vrai nom, et d'autres choses encore. "Maintenant tu es un homme", avait dit son père. Cette nuit-là, Jace rêva de villes faites d'or et de sang, de hautes tours d'os tranchantes comme des éclats. Il avait presque dix ans et n'avait jamais vu de ville.

Cet hiver-là, son père l'emmena à Manhattan pour la première fois. Le pavé dur était sale, les bâtiments trop rapprochés les uns des autres, mais les lumières étaient vives et belles. Et les rues étaient pleines de monstres. Jace ne les avait vus auparavant que dans les manuels d'instruction de son père. Des vampires dans leurs plus beaux atours, des visages blancs comme du papier. Des lycanthropes avec leurs dents trop acérées et leur odeur de loup. Des sorciers aux yeux de chat et aux oreilles pointues, parfois une queue fourchue dépassant de l'ourlet d'un élégant manteau de velours.

« Des monstres », avait dit son père avec dégoût. Sa bouche se retroussa au coin. "Mais ils saignent aussi rouge que les hommes quand vous les tuez."

« Et les démons? Est-ce qu'ils saignent en rouge ?"

"Certains le font. Certains saignent du sang liquide comme du poison vert, et d'autres saignent de l'argent ou du noir. J'ai une cicatrice ici d'un démon qui saignait de l'acide de la couleur des saphirs."

Jace regarda la cicatrice de son père avec émerveillement. « Et tu as tué beaucoup de démons ?

"Je l'ai", dit son père. "Et un jour tu le seras aussi. Tu es né pour tuer des démons, Jace. C'est dans tes os."

Ce serait des années plus tard que Jace verrait un démon pour la première fois, et à ce moment-là, son père était déjà mort depuis plusieurs années. Il écarta maintenant sa chemise et regarda la cicatrice où ce premier démon l'avait griffé. Quatre marques de griffes parallèles qui allaient de son sternum à son épaule, là où son père avait encré les runes qui le rendraient rapide et fort et le cacheraient aux yeux mondains. Rapide comme le vent, fort comme la terre, silencieux comme la forêt, invisible comme l'eau.

Jace pensa à la fille de son rêve, celle aux cheveux écarlates tressés. Dans le rêve, il n'avait pas été invisible pour elle. Elle l'avait regardé avec plus que conscience; il y avait eu de la reconnaissance dans ses yeux, comme s'il lui était familier. Mais comment une fille humaine pouvait-elle voir à travers son glamour ?

Il s'était réveillé en frissonnant, froid comme si sa peau avait été arrachée. C'était effrayant de se sentir si vulnérable, plus effrayant que n'importe quel démon. Il devrait demander à Hodge des runes pour se protéger des cauchemars le matin. Peut-être y aurait-il quelque chose à ce sujet dans un de ses livres.

Mais il n'y avait plus de temps maintenant. Il y avait eu des rapports d'activité sombre dans une boîte de nuit du centre-ville, des corps humains retrouvés mous et vidés au lever du soleil. Jace haussa les épaules sur sa veste, vérifia son armement, ses mains marquées à l'encre glissant légèrement sur le tissu et le métal. Des marques qu'aucun œil humain ne pouvait voir – et il était heureux de penser à la fille de son rêve, à la façon dont elle l'avait regardé, comme s'il n'était pas différent d'elle. Dépouillés de leur magie, les marques sur son corps n'étaient que des marques, après tout, pas plus puissantes que les cicatrices sur son poignets et poitrine, ou la profonde cicatrice juste au-dessus de son cœur où le tueur de son père l'avait poignardé quand il avait dix ans vieille.

« Jace! »

Le son de son nom le sortit de sa rêverie. Ils l'appelaient du couloir, Alec et Isabelle, impatients, avides de chasse et de mise à mort. Balayant les pensées de cauchemars de son esprit, Jace alla les rejoindre.