2Sep
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La velada comenzó bien: mi familia estaba de visita desde Ohio y, de alguna manera, encontramos una mesa para doce en un lindo restaurante en la parte alta de la ciudad para disfrutar de una agradable cena con mis abuelos y primos. La comida era buena, el bebé que gritaba sentado en la mesa de al lado nos desvió la atención y nos hizo parecer relativamente normales, por lo que, en general, la cena transcurrió sin incidentes. Me las arreglé para salir del restaurante ileso y sin vergüenza.
Hasta que, entre un helado y un mini tour por el campus, mi tía y mi tío tuvieron la BRILLANTE idea de visitar mi dormitorio... con todo el grupo. Todos ellos. Los DOCE de ellos. Un viernes por la noche. Entonces, lo siguiente que supe fue que estaba encabezando un desfile de familiares (de nueve a setenta y cinco años) por el ascensor hasta mi habitación. En pocas palabras: bombardearon a tres de mis amigos (todos estaban realmente enfermos y se quedaron a dormir), hicieron bromas incómodas sobre la vida universitaria, y caminaba sin rumbo fijo, buscando el baño o el ascensor o Dios sabe qué más.
Aunque no hubo grandes "¡OH DIOS MÍO!" momentos (no se acercaron a mi compañero de cuarto y no le mostraron fotos de mi bebé a extraños... aunque yo no pondría pasado ellos), toda la situación parecía digna de un blog y capaz de animar a una chica que ama (pero está profundamente avergonzada por) su disfuncional familia. A esa chica: no estás sola... Tuve la noche del viernes para demostrarlo.