Nach dem Tod meiner Großeltern erfuhr ich ein tragisches Familiengeheimnis

Mein voller Name ist Sara Kathryn, aber er hat mir nie viel bedeutet. Ich bin nach Urgroßmüttern benannt, schwarz-weiße Gesichter, die ich auf Fotos gesehen habe, deren Geschichten ich aber noch nie gehört hatte. Außer ihren Namen wusste ich fast nichts über Uroma Sarah und Uroma Katie, nicht einmal woher sie kamen.

Als ich als Kind Unterrichtsprojekte bekamen, bei denen ich meinen Stammbaum nachzeichnen musste, stieß ich immer auf Stolpersteine. "Wo sind wir her?" Ich hatte meine Großeltern mütterlicherseits gefragt.

Mein Großvater, ein fröhlicher Zahnarzt mit einer Vorliebe für kitschige Witze und Bolo-Krawatten, war charakteristisch optimistisch. Bei dieser Frage jedoch verhärtete er sich: "Wir sind jüdisch", antwortete er. Jedes Mal.

„Aber Opa“, beharrte ich, „das ist kein Ort. Wo sind wir von?"

Trotz meiner Proteste gab er mir nie eine andere Antwort. Das war alles.

Trotzdem sehnte ich mich danach, mehr über meine Familiengeschichte zu erfahren und welche Geschichten unsere Wurzeln erzählen. Ich hatte nie das Gefühl, dass meine Großeltern Geheimnisse hatten; Ich dachte mir einfach, sie könnten mir nichts über unsere Familiengeschichte erzählen, weil sie es nicht wussten.

Mit dem Tod meiner Großeltern befürchtete ich, dass die Möglichkeit, unsere Geschichte zu erfahren, für immer verloren wäre – aber das Leben hat eine lustige Art, seine Geheimnisse zu enthüllen, wenn man sie am meisten braucht.

Als mein Onkel nach der Beerdigung meiner Oma ihre Sachen durchsuchte, machte er eine verblüffende Entdeckung: In einer Akte alter Dokumente er fand Kopien der Geburtsurkunden meiner Großeltern, die die vollständigen Namen ihrer Eltern trugen – einschließlich der meines Großvaters Mutter.

Wir alle wussten, dass Urgroßmutter Katie von irgendwo in der ehemaligen Sowjetunion ausgewandert war, aber das war alle Wir wussten. Sie sprach nur begrenzt Englisch, und niemand, mein Großvater eingeschlossen, kannte nicht einmal ihren Mädchennamen. Aber dort, auf einem vergilbten Blatt Papier, das all die Jahre in einer Schublade verstaut war, stand ihr voller Name: Katie Roskin.

Beruf: Hausfrau

Geburtsort: Russland

Meine Familie saß in fassungslosem Schweigen zusammen. Den Nachnamen von Urgroßmutter Katies zu erfahren, fühlte sich wie der Anfang in einem Puzzle an, von dem wir sicher waren, dass wir es nie lösen würden. Ich machte Fotos von den Geburtsurkunden und kehrte mit ganzem Herzen zu Google zurück, auf der Suche nach uralter Einwanderung Aufzeichnungen, die darauf hinweisen könnten, wann Katie und ihr Mann Joe in dieses Land kamen – oder, was noch wichtiger ist, wo sie kam von.

Leider hatte ich kein Glück – aber schon bald offenbarte sich durch Zufall oder Segen ein weiteres Geheimnis. Eine Woche nach dem Tod meiner Großmutter kontaktierte uns ein entfernter Cousin, um uns mitzuteilen, dass er im Rahmen seiner Masterarbeit die Genealogie unserer Familie nachverfolgen würde.

Diese Cousine hatte einen Brief übersetzt, den ihre Mutter 1935 an Urgroßmutter Katie geschrieben hatte; es war seit langem im Besitz eines Verwandten, der es nicht lesen konnte. Der übersetzte Brief enthüllte viele Details aus Katies Leben. Es erzählte uns, dass ihr Nachname vor ihrer Emigration Suraksi war, nicht Roskin. Es erzählte uns, dass ihre Mutter Chana in einer kleinen polnischen Stadt namens Knyszyn in Armut lebte. Es nannte uns die Namen anderer Verwandter und enthüllte, dass Katies Bruder vor dem Krieg nach Argentinien ausgewandert war.

Und obwohl es das nicht sagte, sagte es uns implizit, dass auch unsere Familie die tragische Geschichte teilte, mit der so viele Juden erzählen: Chana und ihre gesamte Familie, abgesehen von Katie und ihrem Bruder, wurden vermutlich in den Holocaust.

Eine spätere E-Mail von diesem neu entdeckten Cousin bestätigte, dass er kürzlich mit Katies Neffen, 82, gesprochen hatte und lebte in Buenos Aires, der bestätigte, dass der Rest der Familie zu den 2.000 ermordeten Juden von Knyszyn gehörte.

Als amerikanischer Jude ohne Kenntnis meiner Vorfahren war ich immer einen Schritt vom Holocaust entfernt. Ich habe den Schmerz und die Traurigkeit gekannt, von einem Volk abzustammen, das einst das Ziel von. war Völkermord, und ohne bekannte eigene Familie bin ich mit Tränen durch das Holocaust-Museum gegangen meine Augen. Ich habe diejenigen betrübt, die niemanden zurückgelassen haben, um sie zu betrauern. Manchmal habe ich mich jedoch für meine Trauer schuldig gefühlt: Wer bin ich, wenn ich so traurig bin, wenn ich keine persönlichen Verbindungen habe?

Jetzt weiß ich. Auch meine Familie starb im Holocaust. Unter diesen namenlosen Gesichtern und diesen unbekannten Nummern befanden sich meine echten Verwandten, deren Blut ich trage.

Es ändert mich nicht. Ich bleibe mit all denen verbunden, die ermordet wurden und habe weiterhin das Gefühl, dass ich auch ihre Familie bin. Eine individuelle Verbindung zum Holocaust zu haben, macht mich nicht irgendwie jüdischer – und doch fühle ich mich vollständiger, wenn ich die Details meiner eigenen Familiengeschichte kenne, so schrecklich sie auch sein mögen. Wenn ich jetzt durch das Holocaust-Museum laufe oder zuschaue Schindlers Liste, ich weiß schlüssig, dass auch mein eigenes Fleisch und Blut dort gestorben ist. Diese Geschichte ist nicht nur theoretisch; es ist auch persönlich.

Mein Vater starb, als ich jung war, daher habe ich keine Kenntnis von seiner Familiengeschichte; Das alles über die Familie meiner Mutter zu erfahren, war wirklich das einzige Stück Familiengeschichte, das ich jemals entdeckt habe, was es für mich umso wichtiger machte.

Ich werde wahrscheinlich nie mehr viel über meine Familie wissen, aber diese Stücke reichen mir. Mein Name hat mir nie viel bedeutet – bis jetzt. Ich hoffe, ich werde es wert sein, die Namen meiner Urgroßmütter zu tragen und deren Blutlinien fortzuführen.